Это был не первый роман сего замечательного автора, прочтенный мной. До этого были "Китти" ("Разрисованная вуаль") и рассказы. Но уже первые вещи зацепили так. что возможно, застлали глаза от недостатков. Этот роман порекомендовал мне одновременно знакомый и незнакомый мне человек, да такое бывает. Рекомендация последовала скорее как упоминание, в конце очередного мужского перетирания женщин, в стиле "все бабы - ... Женщины ".
На первый взгляд, описывается жизнь англичанина, среднего сословия, хотя и из знатной семьи, выходца из провинции, при первой-же возможности уехавшего в Лондон, покорять его, и в конце концов, вернувшегося на круги своя. Что там может быть интересного, не правда ли?
Но если присмотреться повоимательнее, вчитаться, увидим несколько иное. Дело в том, что этот роман автобиографичен. Автор передает в романе свою собственную жизнь, во всяком случае ту ее часть, которую можно сделать доступной читателям. Роман проникнут цинизмом, но не тупым, резким, грубым, а фирменным цинизмом Моэма, тонким, благородным(возможно этот эпитет уместен).
В глубине, под поверхностью повествования мы увидим сущность того, что называют любовь (с маленькой буквы, ибо то, что с большой - это другое). Увидим взаимноотношения М-Ж(или Ж-М) глазами автора. Увидим правду, только правду, ничего кроме правды (пусть так, как ее увидел Моэм). Это действительно вирус, оно действительно заразно, ибо благодаря потрясающей четкости мыслей автора, начинаешь и сам видеть тоже самое.