Тяжелое время, жуткое лицо реальности - это война, причем одна из самых страшных - когда брат на брата, сын на отца, когда нет героев, когда герои не гордятся победами. Голод, нищета, страх - это описано тем самым "живым" языком Шолохова. Это было. Это тоже надо знать и помнить как страницу собственной истории, написанную не сухим языком в исторических фактах, а на человеческих судьбах, в сердцах наших прабабок и прадедов.
Читая Шолохова, создается впечатление, будто в окно деревенской хаты доносится разговор соседок - вот они, понизив голос заговорили о соседском Алексее, что ему пришлось пережить во время голода, потом перешли на деда Гаврилу, что без сына остался, да совсем сдал, хоть приемыш поможет. Или, совсем шепотом, о Николке - похлеще индийского барахла история. Да и много этих историй, война все запутала, завертела и смяла человеческие судьбы как бумагу. Что-то сожгла без следа, а что-то сохранилось - Шолоховым.
Шолохова я бы сравнила с Ги де Мопассаном - он также не щадит своих героев, не лепит из них фарфорово-сладких кукол, так же, как и у Мопассана, у него есть свой, особенный, язык - его герои люди - с хорошими и плохими качествами, недостатками, ошибками. Не красавцы, не возвышенные интеллигенты, ничего особенного - кроме времени, условий, вынуждающих поступать их так или иначе, а после платить за это...