Предупреждение: рецензент из меня ещё тот. Плохой, то бишь.

В общем и целом, все, кто со мной общается, хотели они того или нет, вынуждены были выслушивать мои восторги по поводу читаемой мною в течение последнего месяца книги "Бремя страстей человеческих" Моэма. Помнится, в институте на парах по домашнему чтению мы проходили его же "Театр", и он мне тогда не понравился. Возможно, дело в том, что я просто посмотрела экранизацию, испугавшись, что я слишком утомлю свой несчастный мозг, если возьму в руки первоисточник. Правда, я всем говорю, что ЧИТАЛА "Театр", так что тссс.
Где-то месяца полтора назад мы с подругой гуляли по Новому Арбату, и она говорит: "Пошли в Республику". И мы пошли. И, так как я не очень люблю выходить из магазинов с пустыми руками, я подумала, возьму какую-нибудь книженцию наобум. Наобум я взяла "Бремя страстей человеческих". Издание очень так себе, скажу прямо. "Эксклюзивная классика", мягкий переплёт. И, вроде, всё бы ничего, подумаешь, потрепался чуток, у меня в руках вообще мало что остаётся в первозданном виде. Но ОПЕЧАТКИ. Господи, сколько же их там! Впервые я читала книгу, в которой нашла столько ошибок и опечаток.
Ну да ладно, это всё поэзия. Переходим к прозе.

Я, честно говоря, страшилась момента, когда мне придётся сесть и что-то написать про эту книгу. А не написать нельзя, потому как, к моему стыду, это был первый случай за последние лет 13, когда я засыпала с книгой и просыпалась с книгой. ("Only my book in bed knows how I look in bed") Тот месяц, что я её читала (а прочесть за неделю 800 страниц - не в моей компетенции), я жила и дышала этой историей, которую и историей-то назвать трудно. Для тех, кто ещё не знает - либо не читал, либо ещё не выслушал в моём пересказе сюжет во всех деталях со спойлерами, - это роман взросления, хотя не уверена, что это верный термин. Тут я вздыхаю с облегчением, вспоминая, что я никакой не литературный критик, следовательно, рамками терминологии и законов жанра я не стеснена. Да я вообще по жизни не стеснена никакими рамками, кроме как рамками 46-го размера одежды.
Снова отвлеклась.
Так вот, "Бремя" (буду сокращать, ибо лень) - роман о молодом человеке, прослеживающий его жизнь с 9 до 30 лет. Мальчик родился с хромотой, родители умерли, когда он был ещё маленьким, в школе над его ножкой все потешались, призвание своё он искал долго, потратив немало времени и денег, любовь ему досталась такая, что врагу не пожелаешь, - в общем, книга пестрит атмосферой тлена и безысходности. Которая переплетается с атмосферой какого-то эйфорического вдохновения. Порой роман тратит по 10-15 глав подряд на действия, диалоги и развитие сюжета. Порой - столько же на стены голого текста с размышлениями обо всём на свете: о живописи, призвании искусства, любви, страсти, деньгах, стыде за свои недостатки, упоении жизнью и разгадывании её смысла; о поэзии и Боге и первозданной красоте природы родного края. Честно сказать, я никогда не любила читать по 20-30 страниц подобных размышлений автора, потому что мало кто любит, давайте называть вещи своими именами. Но Моэм, этот хитрюга, делает это так мастерски, непринуждённо и филигранно, что я сама не замечала, как эти описания пролетали мимо, оставив за собой осязаемые отпечатки в моём сознании. Идеи и выводы, сопровождающие главного героя на протяжении его жизненного пути, надолго остались в моей памяти и, я уверена, ещё не раз подскажут мне верное направление мышления и восприятия окружающего мира.
Оговорюсь, однако, что, прочти я эту книгу лет через десять, я почти уверена, что она показалась бы мне слегка наивной и солоноватой. Если, конечно, я посмею надеяться на то, что не деградирую к тому времени окончательно. "Бремя" подходит для людей определённого возраста, как мне кажется, в частности для тех, кто находится на одном из жизненных этапов, представленных нам на примере героя романа.
"Бремя" - это кладезь цитат, и даже самые привередливые, искушённые читатели найдут там пару-тройку полезных советов для себя любимых.

Так как я - человек не особо начитанный, хоть и часто притворяюсь обратным, меня никак не перестаёт удивлять одна особенность классики. Волей-неволей, но всегда вот мне думается, будто в наше время всё совсем не такое в поведении людей, каким оно было сто-двести лет назад. Кажется, что, под влиянием внешней среды, новых технологий, Интернета, в конце концов, наш характер, наше поведение, наш юмор стали какими-то совершенно отличными от черт наших предков. И всё-то раньше было приличнее, и вели-то себя сдержаннее. Но классические произведения, в данный момент - "Бремя", - наталкивают на понимание важной, как мне кажется, истины. Ни черта-таки не изменилось, друзья мои. То есть, конечно, изменилось, но не так многое, как нам может показаться.
И вот эта странная, не до конца понятная мне близость к мыслям, к поступкам, к недостаткам главного героя, полнейшее понимание становления его характера, сочувствие, смешанное с отвращением (а именно такой микс эмоций чаще всего испытываешь именно к себе самому) - всё это поразило меня до глубины моей эфемерной душонки. Я читала взахлёб, узнавая себя так часто, что становилось страшно: откуда Моэм знал, что я чувствую именно это, и, главное, кто дал ему право выставлять мои чувства на публичное обозрение?!
Но всё это лишь доказывает, как сильно мы все похожи, похожи друг на друга, намного сильнее, чем мы можем себе вообразить. И, в то же время, какие иногда между нами бывают пропасти, похожие на ту, что существовала между Филипом и Милдред. А всё же, страсть ни у кого не спрашивает разрешения. Она просто появляется, и тебе сразу же начинает казаться, что до её появления ты вообще был кем-то другим.

Воистину, все мы живём под бременем страстей.