Нет, Стивен Кинг не мой автор, мы не на одной волне, меня не пробирает его атмосфера, не понимаю, что он хочет сказать, а потому даже с некоторой завистью встречаю восторженные отзывы друзей на его работы. Да как же так, почему я лишена того удовольствия проглатывать его книгу за книгой, а ведь заняла бы себя на очень даже продолжительное время.
Однако не сложилось с "Кладбище домашних животных", боролась со сном на протяжении всего произведения "Долгий Джонт. После просмотра фильма "Бугимен", ожидала, что все таки сложатся отношения с творчеством короля ужасов и "И пришёл Бука" (насколько знаю, рассказ как раз таки лёг в основу фильма) исправит ситуацию. Но нет. Никак. С тех пор зареклась даже смотреть в сторону его произведений, но, узнав, что "Мужчина, который любил цветы" по времени займёт всего ничего, в очередной раз дала себе шанс. Что, если вот именно сейчас открою Кинга по новому? А нет, так и не будет жаль тех пяти-десяти потраченных минут.

Привыкла к лёгкому О. Генри, чей слог, любовь ко всему окружающему дарят ощущение беззаботности, но не ожидала того от Стивена. Понятно, что заключительные строки прозвучат громом среди ясного неба, никакой интриги в этом и быть не могло, но как автор подводит читателя к развязке!
Пусть грех пока ещё жаловаться на возраст, но "Мужчина, который любил цветы" вернул мне мои семнадцать лет, в юность светлую и прекрасную, головокружительные запахи весны. Время, где все было иначе или воспринималось более вкусно.

Никакой витиеватости, цветистых фраз и оборотов, но атмосфера поглотила.
Финал? Предсказуемый от и до, что не жаль пробежаться глазами, тем паче я все отойти не могу ярких образов, весны, цветов...
Возможно, после "Мужчины, который любил цветы" рискну вновь однажды вернуться к творчеству Кинга, но куда большее впечатление произвели ужасы Ричарда Лаймона.