Некоторые книги я читаю по довольно странной причине. А я их нахожу на одной квартире на антресолях. Люблю чтение в бумажном виде, поэтому я их оттуда таскаю. Раньше, лет так много назад я читала Мураками, и в целом мое восприятие и отношение к автору не поменялось.
Я по-прежнему считаю это жанром сентиментальный роман, без особых претензий, чтивом в дорогу. Разве что, как всегда отдает японским леденящим ужасом, таким подсознательным, щемящим, ну что поделаешь, такие они азиаты.
История о несчастных влюбленных, жизнь которых разбросала. Сдобренная подробностями телесно-половой и романтической жизни героя и всякими там интригами, загадочностями его возлюбленной, той что с юности.
Увлекательность, конечно, имеется, тут профессионал поработал, мастер бестселлеров, интригует читателя всяко-разно.
Главный герой, если оценивать его, старательно абстрагируясь, от возможной автобиографичности, какой-то никчемный тип, правда со своими достойными музыкальными предпочтениями, случайно удачно женившийся на девушке из влиятельной семьи, в результате чего стал респектабельным. Это не критика, просто малоинтересная личность для меня.
Имеются в романе и старательно прописанные эротические сцены, капелька юмора и и один интересный прием в самом конце книги с другой уже девушкой-маской, девушкой с реально пустынным безразличным лицом. Вот тут мне очень любопытно стало. Довольно необычно прекратила существование лав-стори, замешанная больше на несбывающихся фантазиях, мечтах, туманах героя.
В общем не рекомендую, но не категорически.