Есть произведения, которые я называю душевным онанизмом. Их написано немалое количество, и в большинстве из них воспеваются на разные лады терзания возвышенной или не очень души. Книга Бегдебера как раз из этого разряда.

С одной стороны, написано непринужденно, читается легко, в произведении множество выражений, вполне способных стать афоризмами, и тема вроде бы выбрана животрепещущая.
Но, с другой стороны, Бегдебер, по моему мнению, периодами срывается в такую пошлость, что становится противно. Рассказывая читателю о похождениях героя, его пьянках, гулянках, постельных упражнениях с разными женщинами и даже о походах в туалет, писатель явно перегибает палку. Героя не то что не жаль, ему не хочется сочувствовать, его не хочется понимать. Более того, герой становится откровенно неприятным. Возможно, именно такого эффекта и добивался автор? Вероятно, он специально писал про капризного неврастеника для таких же неврастеников?...
Я искренне не понимаю, почему эта книга стала бестселлером, да еще и фильм по ней сняли. Ведь все рассуждения героя - набор банальностей, моменты отчаяния подменяются пьянкой пополам с наркотиками, любовные сцены - и вовсе количеством бессмысленных соитий (герой распинается о высокой любви, а сам говорит о том, как "вставляет сзади", как его любимая "его сосёт" - кошмар какой-то, какие уж тут возвышенные чувства!). А больше и рассказывать не о чем. Да уж, грустно...

Бывают произведения, отрываясь от чтения которых, еще какое-то время находишься в иллюзорном книжном мире, стряхиваешь его с себя, нехотя возвращаясь в реальность. Такие произведения по-настоящему талантливы. Творение Бегдебера нисколько не талантливое, оно пустое, пошлое и банальное, по крайней мере для меня, и продолжать дальнейшее знакомство с этим автором мне совсем не хочется.