Я с детства люблю фантастику, но не могу сказать этого про фантастику Р. Брэдбери. И это при том, что я его безусловно ставлю на 1 уровень со Станиславом Лемом. Просто Рэй Брэдбери, что называется, НЕ мой писатель. При всей его невероятной неповторяющейся фантазии, что редко встретишь даже у талантливых писателей (Марк Твен-рассказчик, к примеру, в свое время несколько разочаровал именно своим однообразием), при всем таланте, его произведения у меня шли со скрипом.

Это была прелюдия, теперь о данном произведении. Перечитывала трижды)) Читаешь - и ждешь все время чего-то особенного, что автор, наконец, приоткроет завесу тумана, нагнанного в сюжет... но нет! Это можно сравнить с небольшим костром, который надо поддерживать в таком состоянии, подкидывая туда сухих палок. Так и читатель впитывает в себя каждую главу, надеясь, что вот-вот поймает хотя бы кончик истины и поймет, к чему всё это писалось. Удивительная особенность: до самого конца сложно определиться с жанром, думаешь на один, а в результате, оказывается совершенно другой.
Я не буду открывать так называемые спойлеры, быть может, кто-то не читал этого произведения, а лишать людей необыкновенного ощущения от первого прочтения - преступление)) Единственно, что можно сказать: книга о начинающем писателе, вокруг которого разворачиваются завораживающие события, абсолютно непонятные и пугающие для него.

З. Ы. Впечатление от произведения мистическое!