Здравствуйте.

Михаил Афанасьевич Булгаков давным-давно поделил в моём собственном мире всех моих хороших друзей и просто знакомых на определённые половинки, на ту в которой живут те, кто с творчеством этого автора знаком и наслаждается, читая произведения Булгакова и другую, ту в которой остались жить те, кто упрямо и прям-таки категорически ничего хорошего сказать о Михал Афанастьиче не желает, ибо он им чужд... А я смотрю на всё это и так и не понимаю, как так можно, это ж Бул-га-ков!

... поют дверные петли...

Этот рассказ, маленький и слишком простенький на первый взгляд, давно и прочно занял своё индивидуально высокое место на моей мысленной книжной полке, я к нему отношусь очень хорошо и безумно его люблю, так как с такой щенячье-трогательной искренностью редко встречаешься в книжках, а в жизни - да, случается (может мне столь нравится сей рассказ именно за это?).

... стучит дверь петли поют приятно...

Простая и незамысловая история одинокого брошенного и ни-ко-му ненужного обычного человека в коммунальной квартире, который уже давно и насовсем потерял и самого себя и смысл в жизни и настолько всё серо и тускло в этой малюсенькой комнатушке, что даже пуговицы не хотят оставаться на своих местах. И осталось только одно, по вечерам читать книжку...

... Вот в субботу куплю собаку,
Буду петь по ночам псалом,
Закажу себе туфли к фраку...
Ничего. Как-нибудь... проживем...

И хорошо, что эта история так и не закончилась и уже не закончится ни-ко-гда. Потому как финал автор мог бы сочинить какой угодно, но оставил всё это на усмотрение каждого, кто сам захочет его закончить именно так, как нужно.

Маленький фрагмент из одного кусочка дня/вечера/ночи, которые случайно заметил автор. Неуловимые мгновенья, что сложились в единую мозаику. Обрывки слов под скрип половиц и дверных петель, которые легли словно мазки на картину. И всё это так легко и просто (а вы ноктюрн сыграть смогли бы...) сумел написать Михаил Афанасьевич Булгаков в том далёком, страшном и тревожном 1923году.

Всем хорошего настроения. Берегите себя.

p.s. и так досадно бывает именно в такие моменты, когда остаётся внутреннее неудовлетворение и недовольство самим собой, ибо хотел сказать и донести что-то очень нужное и столь неуловимое, а в итоге - не смог, мама дорогая, что ж я так косноязычен-то...